Le serpent d'acier quitte le pont sur la Seine et file à folle allure vers les entrailles de la terre. Et là, sur le strapontin, une jeune femme vêtue comme autrefois murmure des mots secrets et égrène, une à une, les perles d'un chapelet en bois d'olivier.
Tout contre elle, une autre femme gémit et crie dans son portable. Sa voix se fêle et s'enraye. Et maintenant, sur ses joues, des larmes de rage ou de tristesse.
Et lui, soudain, entend sa plainte. Lui, c'est le saxophoniste surgi de nulle part qui bondit là, devant elle, entre les portes qui claquent. Solaire, amant de la grâce, il la caresse et la câline de son souffle de cuivre. Alors elle s'apaise. Elle ferme les yeux et laisse tomber son portable au fond de son sac.
Et la jeune fille d'autrefois, sa sœur siamoise d'un instant, délaisse aussi son chapelet de bois.
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