« J'ai oublié de vous demander une prescription, une tâche, pour l'entre-séance. Je fais toujours des pas de géant avec vos prescriptions. Pouvez-vous m'en envoyer une, à travers les ondes ? »
« Camille, une prescription surgit dans l'instant. Ni après coup, ni sur commande. Mais, une fois n'est pas coutume, en voici une pour vous : savourez le plaisir d'être là où vous êtes, dans l'instant, sans rien faire, sans faire un pas, ni de géant ni de fourmi. Puis, observez où cela vous porte. »

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Catherine est coach. Elle est une artiste amoureuse de la vie et j'aime l'accompagner sur les sentiers du désir en coaching : désir de coaching et coaching du désir. Et, sur ces chemins de soi, elle m'inspire et m'initie tout autant que je l'initie !

Voici en partage quelques unes de ses lignes du moment. Des lignes à son image : généreuses et singulières.

Des notes de piano qui invitent à la tendresse. Petit-déjeuner en amoureux autour d'un thé au citron. Du sang sur le  corps et le visage de la femme amoureuse. Un bel ange dans le greffe du palais de justice, ange vêtu de noir parce que « le noir l'amincit ». Des lignes posées sur un cahier à spiral. Pages froissées, déchirées une à une…
Ce sont les premières images de ce film rare, délicieux et bouleversant de Juan José Campanella, réalisateur argentin.

Un long et beau voyage qui, une fois l'écran devenu noir, donne envie de rester blotti, longtemps encore, au creux du voyage.

Provocante ou lascive, abandonnée et sensuelle, parfois sadique, souvent maso, de séance en séance, elle se met en jeu pour séduire ou se battre. Jeu perdu d'avance ici. Désir irrépressible d'amour pourtant. Mais d'un autre amour. Amour originel, amour manqué. Alors simplement prendre soin d'elle, comme la mère prend soin de l'enfant.

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Une taupe dans le jardin. C'était l'année dernière, à l'orée de l'été aussi. J'avais aimé la sortir d'entre les griffes du chat et lui éviter ainsi une mort cruelle. Plaisir inédit de la tenir un instant de grâce blottie au creux de mes mains. Mais, aujourd'hui, elle ou sa sœur jumelle a quitté les profondeurs de son labyrinthe secret. Elle est venue s'échouer à fleur d'herbe, au soleil.

Sensuel : « Chaque fois que tu parles avec moi de ta vie, j'ai l'impression de vivre la même vie que toi. Chaque fois que tu danses avec moi, j'ai l'impression ensuite d'avoir ta peau et non plus la mienne. Je regrette que l'amour ne soit pas seulement une question de phéromones, parce que alors je pourrais prendre simplement une douche, et tu partirais. Mais tu ne t'en vas pas. »

C'est elle qui maintenant aime m'initier à des jeux inédits. Elle, c'est la femme au ruban dans les cheveux qui, de séance en séance, a perdu le goût des rapports de force.
Son besoin de jouer surgit au moment de clore. Comme si la cloche avait soudain sonné et qu'elle me tirait par la manche dans la cour de récréation. « Je vous invite à choisir un objet personnel, me dit-elle. Un objet vraiment précieux pour vous. »

Dans la volière blanche, à côté d'elle, les perruches lancent des cris stridents et s'abîment les ailes contre les barreaux.
Elle, c'est peut-être la prof de danse, se dit-il. Debout, au milieu des orchidées, cette femme ressemble à une magicienne du temps passé. Elle l'observe, curieuse et silencieuse. Il lui raconte son coup de cœur pour l'atelier du dernier étage.